Он сидел в своём кабинете.
В одной руке перо, в другой орудие смерти.
Еле заметно дождь стучал по крышам.
Еле слышно, как псевдо-поэт дышет...Тихо, но часто...
А в доме тишина, по всему участку сон-час там.....
Столь явно блеклые краски...
Стол. Отрывки стихов классиков.
С потифона тихо веет вальсом...
Он не умеет высасывать из пальца
Как ни старается...
Хотел написать прощальный стих он....
Но ярое желание заметно стихло....

- Зачем я нужен свету?
Умру. А прах развеется по ветру.

- МОЛЧИ! Ведь ТЫ - ПОЭТ.
И лишь поэтому ты дышешь

- Им быть даровано мне свыше.
Но я не СМОГ нести столь тяжкий груз...

- И пусть!
ТЫ нужен нам таким, какой ты есть

- Вы всё смеётесь...

- А ты всё сам, возьми и взвесь.

- Всё это ЛОЖЬ. А люди лживы

- Но не лишаться из-за этого же жизни
Порезав жилы.

- Но от этого не убежим мы.
Меня давно уже сожрала грусть!

- НЕ ТРУСЬ!

- НЕ БУДУ!

И он пОднялся со стула...
Последний вздох. Испуг.
Лёгкое движение рук по горлу.
Он на колени встал. Звук, упавшей нАпол стали
Пером махнул по ране...
И попросту упал навечно в бездыханьи...


По поводу текста сопреника......
Неплохо...но рифмы старые все.....всё тоже всё тоже.......