Старая часовня, ей никогда не видеть прихожан,
Былая красота сменилась мертвым камнем,
Не слышен звук колоколов, и мертвые иконы
Уже не смотрят на тебя следящим взором.
Святое место, но покинуто Богом.
Не плакать больше иконам маслом,
не святить пасхи на Пасху старушкам...
Жители часовни - пустоты, люди, в стужу,
не зайдут загреться, молва такова проклято это место...
Возле креста скелет последнего наместника,
не читать ему строки Библии про благую весть.
Нет чести в смерти глашатая Бога,
Невольные сомнения в существовании Иговы.
Чаша с кровью и слова латынью, на пьедестале.
Веревка на шее, и паутины ,как мысли перед расставанием,
пусты и зловещи, ведь уже нету веры,
а лишь трезвая вещественность,
Реальность, обыденность вещей, не помог ему Господ,
скоько ни копался в хронике дней.
Застыли в вохдухе последние слова:
"Настал мой час, и я взываю к вам"
Но священник не предал писание, отдал жизнь, погиб
А что дальше, радость дьявола, и кто успокоит его крик.
Вокруг собора, могилы, каменные слезы.
Но кто его там похоронит. Вся жизнь был стражем упокою.
И только теперь понял чего все это стоит,
не увидит имя свое на мраморе
увековеченым, и возле отца и матери....