крысиный писк лисьей нежной хитростью разорван
в брызги. Мистер голод и миссис смерть узоры
хоронят в классику под слоистость век,
а я люблю этот дождь и я жду этот нищий снег.

Лишь бы надежда умерла породив внезапнАсть
прИжилась простуда, увенчав неначинаемый за-пас
сближенных друг к другу, срощенных ско-пЕщ,
вЫражений себя... А слово-то какое - "ВЕЩЬ"...

злоба на готове держит добрые глаза и руки
сколько там горе-воды, горе-набитых-трупов
трутнями, труд за оклад, за всегда готов,
складывать бы всех их ровно под опоры старых мостов...

дАры на стол хирургов-виртуозов
сто зим голых в списке, скво-зим в зоне риска,
в притирку с форточками, уходы взглядами...
жжёные флаги на перпонках между этажами сжатыми.

Капает глупость по накатанной на группы у рупоров,
с кругом-головой и шеями - трубами.
уже я не груб, и не добр, угрюмо меж рёбер,
голос не мой, немого голос, это важно

КАждый результат конечный свалкой той ещё
дыр на шее, но нЕ ран,
Каждый кто нашёл, что-либо стоящее
Сам выброшен или потерян..