Просто..

В руках сигарета, перед глазами исцарапанный стол,
смотрю на всё это, и нет прежнего шика.
Я закрою шторы, чтобы сделать последний шаг наедине с собой,
но чем раньше умру, тем меньше шансов у фигуры из воска.

Бросить всё, уехать в город, где все дороги изъезженны,
обънять маму, увидить старых, но молодых знакомых,
пока зеркало памяти не дало и в сердце трещену.
Я хотел бы, чтобы всё так и было, но поздно начанать жить по-новой.

И снова цирк, и мне снова говорят: Выходи! ..Ведь я же клоун.
Накладываю этот гримм, но он не скроет на глазах слёзы.
Я хотел бы обойтись без них, но полон зал,
и если я плачу, значит кто-то смеётся.