На чистом холсте как белом саване простыни
С помощью красок он создает свои образы
Как автор повести или мемуаров
С проведенной гранью фантастических кошмаров
И в своем храме под звуки симфонии
Не выходя из постоянной агонии
При отсутствии своих рук и ног
Этот мастер творит, словно истинный бог
Вроде не карнавал и даже не пляски
Но почему вокруг все нацепили маски
И все как в сказке только для взрослых
А в голове свербит множество вопросов
Что происходит и почему я не как все
У всех душа под маской, а у меня на лице
Можно прочесть то, что скрывается внутри
Я ничего не скрываю, как это делают они
А вокруг появляются все больше злобные лица
А я против них лишь с желаньем раскуриться
Или напиться, так что бы накрыло
И не видеть напротив это злобное рыло
творец его призвание и он творит шедевры
хоть и нарушена психика и расшатаны нервы
и пускай в психушке он проходит леченье
но он гений искусства, когда приходит вдохновение
Тайные образы предвзятого желания
Перегрызают нити больного сознания
Без понимания и уничтоженного тела
Я вижу эти картины пока в глазах не потемнело
Что будет дальше я больше вязну в трясине
Задыхаясь в этой мерзкой паутине
И на картине с моим портретом тухнут блики
Мой образ становиться уничтожено безликим
А я вхожу в этот храм
Смотрю на лики иконы
Как и людей миллионы
На протяжении веков
Приходили сюда для отпускания грехов
Но все не так я не считаю себя таким
Думал, что безгрешен и не быть мне другим
И как на Голгофе при распятии Христа
С обагренными руками я увидел палача
Осину Иуду сорванный крик души
Что твердила два слова: Господи прости
Но гордыня в миру никогда не свята
Я приближаюсь к аду такова моя расплата…