Апатия уж три недели длится,
Треволнений мозг полон,
Прополоть бы его от сорняков…
«Ни жив ни мертв,
Границы стерты…»
Пустые мысли на бумагу
Дитя печали занес и все…
Поэт потихоньку умирает,
Оставив эти строки в своей тетради,
Он гасит свечи, хватает кулаком нечто
И тихо шепчет: «Прощай вечность!»
Дальше путь лежит в ночь, на улицу,
Вновь оставил дома зонт случайно,
А капли по мостовой марш барабанят,
Жаль, что уже закончились трамваи,
Там ему всегда приятней, а так такси ловит,
Шофер ему про дневные пробки,
А он в полете, витает в облаках под небом,
Не было бы этих фонарей, пешком пошел,
Пока же приходилось морщиться…
Настало тусклое утро, и он понял,
Что любит это время суток, со скуки
Вышел из машины в районе набережной,
Достал сигарету и кинул вниз, не закурив,
И вот уж ливень давно прошел,
И тучи стали расходиться, поначалу
душевных сил не хватало, но зажигалку
он поднес к блокноту, сменив свою поэзию
на прозу дня чудесного, и так он
впервые в жизни солнцу улыбнулся…