Пыльный кулер лениво гонял воэдух, в жалкой попытке охолодить, уже вторые сутки, бесперебойно работающий процесор. По телику что - то бубнил Дроздов, про очередную диковину из мира фауны, а секундная стрелка настенных часов продолжала тикать, превращая каждый свой звук в недолёкое прошлое...

Он сидел за освещённым, настольной лампой столом, и, сжимая в пальцах карандаш, смотрел в потолок. Врят ли можно было бы сказать, что он о чём -то думает, с натжкой можно было бы подумать, что он грустит, и с грустью можно было бы предположить, что он о чём то желеет...Но всё было не так...Совсем не так...