Пост-скриптум, скрип струн странного инструмента..
Дюны момента - на них ветер эксперимента дует и тлеет
Сигарета удовлетворённости окружающим. Стрёмно всё..
Не тем строем идём в пропать, по ходу, давит злость
на виски, будто боль беспричинная..
Тысячи перочинных ножиков, я будто склёпан из глины..
Видимо, не один в этом. Поэтам с приветом
из места, где мыслям тесно - из светлого, грязного детства..
Укуси чёрствый кекс моего текста, ганкстер,
Ксерокопия ЭМси.. Нету конкретики - но не в конкретике суть вечности..
Это точно..
Конечно..