Сижу спросоня разбитый, вникаю в мрачные биты Каунт Бэйс Ди, небритый..
В час на работу, человек-робот будто, график-конвейер перерабатывает судьбы в партии трупов.
Но я не такой ебанутый, переключаю режимы и в бутор, сам вдалеке от их муток на мои нервы, муток на мою душу. Смута
и тьма, вроде спрута меня вводит в ступор.
Однако, с тех пор, как люблю, плюю в морду города, оставаясь хардкор бэйсед, без базара, скорее корн, чем поп.
Рэп, фак Хип-хоп.
Ай хоуп, ви вонт килл оуэ солс лайк клоп тапочком.
Вот такой фри утречком вместо зарядочки...