"Налив в стакан три пальца грусти -
Напиток истинных мужей -
Всплакнём о русском захолустье
В его обычном неглиже
Так и не вышедшем из моды…
И коль в веках тут так живут,
Давай набьём друг другу морды
И трахнем чью-нибудь жену
Чтобы на утро сорок капель
Приняв реликвией в музей,
Вновь окропить слезами скатерть
Из непрочитанных газет…"

Терех Леонид


-Знаешь, иногда хочется просто переступить границу, упасть на колени, и целовать эту землю, траву, вдыхать запахи, пусть с душком асфальта…- Он добыл из спички огонь и томно прикурил сигарету, первое кольцо дыма, будто издеваясь, вырисовывало восьмёрку, повернутую на девяносто градусов.

-Серёж, тебе, наверное, хватит сегодня пить уже? А? Идём спать?

-Тебе не понять, Маш. Ты не бродила, заблудившись, среди её лесов, не простывала в её водах, не мешала свою кровь с её землёй.
Эх, пацаны…Лёха, Макс, Саня… Я вот думаю, если поехать туда, они меня узнают?..

-Сомневаюсь.

-И я. Семь лет прошло. Тогда нам было по тринадцать. Сейчас по двадцать, а я так же гоняю мяч во дворе. Правда, здесь даже мячи другие. В них нет той притягивающей энергии. Куски кожи. Налить тебе? – Получив одобрительный ответ от белокурой спутницы теперь уже, видимо, жизни, Сергей наполнил стопки водкой. Слава Богу, ввоз алкоголя оттуда не запретят.

-За нас?..

-За тебя, солнце, обещаю показать тебе всё это. Пусть не завтра, но при первой же.

-Я верю тебе и разделяю твою любовь…

-А теперь спать. Завтра сутра зарабатывать на свидание… С Родиной…