Они поймали любовь... И посадили её в нежную клетку переплетенных ладоней. Они смотрели друг другу в глаза, и улыбались, будто боясь разжать ладони, и упустить вредную птичку-любовь, но так же и не могли сильнее сдавить руки, чтобы не обрубить её бархатные крылья, не сдавить крохотную шейку, не поранить любимую птичку. Она была их, только их, эта птичка - непоседа, устроившаяся меж двумя ладонями. Это водопад, замерший на миг, чтобы услышать шум собственного тела, бросающегося с утеса. Это птицы, долетевшие до южных берегов, и севшие отдохнуть. Это огонь, который больше не обжигает... Они поймали любовь...
Она молчала, просто растворяясь в его глазах... Где-то на западе деревья горели закатом. Наступающая ночь заливала их лица серой гуашью. Шумели птицы. Запах сена. Чуть прохладный ветерок с реки... И они одни. Одни, во всем мире...
- Знаешь, я давно хотел тебе это сказать. Но никак не решался. Я люблю тебя. Будь моей женой?..
- Гриша... - Она подняла голубые глаза, и улыбнулась. Потом упала в его объятия. Она всё сказала… Умирающие лучи солнца последний блеском осветили половину её лица. Золотая коса спадала на плечи пышными локонами. Нежные губы пытались что-то сказать, но лишь тихо подергивались, заплетая невидимые нити речи, понятные только им обоим. Глаза - это две бухты где-нибудь в далеком теплом море...
Запах тающей свечи вечера, сена... Ветер с реки... Прячущееся солнце, игриво подмигивающее им...
Странно, какие мелочи запоминаться из самых главных страниц...
Через час он был уже дома. Проведя взглядом по стене, он подошел к календарю. Сегодня был лучший день. Он оторвал листок календаря, чтобы расцеловать его, сжать, положить под подушку, хранить его, заботиться. И помнить. Лист жизни отошел с резким звуком. Всегда не легко рвать с прошлым.
Новая дата сияла новыми цифрами. Новой жизнью. Новым днем... Он посмотрел на календарь.
Наступило -
22 июня 1941 года...