Из разряда "Просто, но вкусно".


В моей комнате играет музыка.
Я на балконе.
Дверь открыта, и я слышу бас приятной тональности.
Вернее, ощущаю через вибрацию деревянного подоконника.

Я сижу на нём. Курю, смотрю на дорогу.
Шестой этаж.
Не думая, свесил вниз одну ногу.
Похоже, вхожу в раж.

Начинаю отклонятся влево.
Влево - это в пустоту.
Рукою держусь за раму -
Значит чувствую высоту.

Дуновение ветра. Шелест. Мурашки по телу.
Снизу - крыша одноэтажного здания.
На ней - бутылки и пачки Пэл Мэла.
Мои "друзья" бросали их отсюда по пьяне.

Сердце начинает прыгать.
Я отклоняюсь больше.
По дороге проносится "Вольво".
"Ты гонишь?"

Город под ночь - красавец.
Огни. Я их так обожаю.
Закинул обратно ногу спасаясь.
И слышится тут же: "А жаль".

Наклоняюсь всем телом влево.
Просто смотрю наверх.
На крыше лоскут. Он белый.
Развивается.
"Он из тех?"

Нет. Причем здесь эта тряпка.
Взглядом луну нашёл.
Звёзды зато играют в прятки,
Нацепив тучевой капюшон.

Докурил. Уже сижу прямо.
И игра эта - не игра вовсе.
Ведь нет ЕЁ здесь, рядом.
И с сарказмом - "Да ну, брось".

Отчего ж, ведь я всё это сделал,
Представляя, что рядом стоит она.
Вот - испуганно смотрит, несмело
Повторяя "Пожалуйста, слезь с окна".

Представлял наверно, как медленно
Она за руку - нежно, и тут же крепко.
Но никто не держал. А я медлил.
Не решаясь признать это.
"Метко..."

Оставалось два варианта. Первый -
Слезть с окна и пойти отоспаться.
А второй - просто сделать "влево".
Чтобы больше вот так не играться.
"Трус. Заяц."

Я и не спорю. Но ныне
Полюбуюсь городом просто.
Закрываю окно. Балкон в дыме.
Мне направо. Прости. Я серьёзно.