Я не пишу стихи бессонными ночами,
Я вырезал в себе поэта на корню.
Лишь иногда в отчаянии, себя не замечая,
Записываю мысли чтобы позже их предать огню.

Мне не нужны почёт и слава,
Для сердца чужды эти громкие слова,
Но хочется увидеть города и страны
В которых я не буду никогда.

Душа моя томится птицей в клетке,
О чём то плачет и испытывает страх.
Ей часто снится что она сидит на ветке
Или порхает в белых облаках.

И жизнь проходит в ожиданье чуда
И дни мои это бесплодные года.
Но счастлив я что есть на свете люди,
Которых я буду любить всегда.

13.04.07.

важно любое мнение, пожалуйста отписывайтесь.