В темном переулке,облокатившись на стену,с сигаретой в зубах он сочиняет свою тему,может найдется человек,что поимет его проблему,но пока для себя он свою жизнь рифмует смело. Так стоял он всю ночь и пофиг,что лил дождь,прохожие стремались,думали очередной торч. Он даже не заметил как пришел рассвет,он знал,что кроме стихов у него ничего нет, он просто уличный поэт и зовут его РЭП...