И те стихи ей что-то шептали…
Боже! Как глупо! Она верит в стихи!
Прохожие тихо насмешки кидали…
А ты всё ждала той бессмертной любви...

Она верила, что есть мир, где монеты падают вверх решками, а не орлами… И что весь выбор наоборот… Она звала в гости тоску, погромче включая минорные мелодии. Она ждала любви, как в сказках, хотела уснуть, уколовшись булавкой, и ждать своего принца на белом коне и с алыми парусами… А получила лишь скрипы пьяных кроватей…
Часто выходя на причал, что поскрипывал под ногами и дышал в лицо прохладной солью, она искала те самые алые паруса, еще не до конца растворившись в том коктейле из вскрытых вен у молчащих мобильных и песен сирен автомобилей, чуть прислащенном улыбками детей, едким запахом петард, и красными шарами в небе…
Но единственным алым было небо, что каждый вечер вскрывало себе вены на закате…
Она хотела бы убежать. Убежать отсюда… куда-нибудь туда, где небо бы не резало вены, и не рыдало осенью… Туда, где всё еще живы прицессы и принцы, где нет одиночества в толпе… Хотя бы туда, где жизнь кажется другой…В ту Италию с туристических плакатов? Но модный рингтон вновь звал домой. Может не отвечать на звонок? Орел – да. Решка – нет. Монета судьбы пикирует на угрюмый причал, учащая дыхание, а телефон все продолжает свой зов…
Решка…
Всё же где-то должен быть мир, где монеты падают вверх решками, а не орлами, и что весь выбор наоборот… А может надо просто решиться?..

Коментируем