а я люблю дневной дождь,
и запах мокрого асфальта-
кровь под слегка загорелой кожей,
которую солнце ласкает:
и никто не заберет этого-
искренность трудно украсть или убить,
я рад,что по-новому сплёл этот год
в пряжу из меланжевых нитей.
на утро:
роса...в неё мечты свои окунал и бросал,
чувства читая сам,будто псалм и,чтобы не попасть впросак-
пусть еще ранее-этот мир стоптал волк-староста,что ночь провыл,
я постараюсь крайне-найти новое в старом,будучи громче воды
ниже травы...
дыша этим андеграундом переполненных собою же подземок,
не "урбан",а-город дарит эмоций клад всем нам,
чтобы ребята в широких штанах и карманной зеленью
записали трэк про то,как пятки лета убегают
от подошв весенних...
на день:
вновь думал о трехмерных рифмах и недюжинной технике,
смотрел клипы,реп-передачи,но не послушал ни тех-ни тех.
там кто-то тратит творчество на из**бы и понтов ради,
но мне не близки их смысла искры,да скиллзы краденные.
дневной час пик: дорог тромбы разорваны автО потоком,настолько-
а мы включим постоянный/переменный и спустим дерьмо по стокам.
в магию верят дети,в "Магги" верит кипяток в кастрюле,
кто-то надеется на деньги,распуская на добро слюни.
обычные расклады-пособие,как не стать изделием песочным,
дни свиты солнца клапанами,которые в звёзды перейдут ночью.
на ночь:
мелко-нарезанный сон из прошлого прожитого,
мой зараженный диск памяти всё ожидает прожига.
вечер встречен тепло,как старый знакомый.
деревья-дома спрятали подальше свои гроздья-окна.
истории запоздалых мужей,как приз у Якубовича,
в ответ на женские капризы,что были долгий час-
я наблюдаю праздник ,но не вижу эйфорийного ступора,
это,как в давней игре,только сегодня обойдутся без стульев.
под сэмплы джаза и биты Зерно-заснёт пол района спального,
только М или Ж-еще выяснить предстоит обязательно...
а я люблю дневной дождь,
и запах мокрого асфальта-
кровь под слегка загорелой кожей,
которую солнце ласкает:
и никто не заберет этого
искренность трудно украсть или убить,
я рад,что по-новому сплёл этот год
в пряжу из меланжевых нитей.
пока все в сепии могу ответить-то,что я делаю-не стихи ведь,это так-ветер и плети пасты на бумажной газете ... 