| С Волги
Сообщения: 3,499
Регистрация: 15.12.2005 Откуда: Москва | 
28 октября 2006, 22:17
| | |
#1 (ПС)
| ОН [письмо] - Сторителлинг Оставляем Комментарии
…солнце уже давно перестало освещать город, когда он открыл глаза после долгого сна. Прошлая ночь его была, как и все предыдущие, одинакова: работа, работа, работа… В глазах его давно уже не горел огонек страсти и желания жить ради кого-то, так как единственный человек, которого он ждал, перестал отвечать на его звонки и сообщения, а, якобы отправленное письмо так и не приходило. И вот он открыл глаза, подумав, что вновь пора собираться и ехать на работу, решил вставать не сразу, так как сон еще клонил его в другой мир. Не успел он подумать об этом, как женский голос из соседней комнаты произнес слова: - Тебе письмо от какой-то девушки… Тишина. Глаза его наполнились радостью, сон сразу ушел, по телу змейкой пробегали мурашки и казалось, что он находиться на холодной улице, но сразу же все прошло. Он взглядом прострелял комнату и увидел лежащий на столе конверт. Да, это была она.
- Наконец! Пришло! – подумал он и тот час устремился к столу. Вскрыв конверт дрожащими руками он вынул лист, вложенный в него, развернул и судорожно начал читать. Глаза его наполнились водой и стали отблескивать свет от тусклой лампы, освещавшей комнату. Он читал снова и снова, потом бросал его и уходил, затем вновь возвращался и читал, читал.
Пишу письмо, и с первых строк
Тебя всем сердцем умоляю:
Прошу, забудь меня скорей…
Это были первые строки, написанные в этом письме. Все перевернулось, ничего не нужно, к черту работу, уже давно надоевшую, к черту все! Он не винил ее, он винил мир и людей, которые идут по блеклым улицам между домами и им все равно, что твориться в его душе. Но больше всего из этих людей он винил себя самого. Себя, наигравшего в своей и без того беспорядочной голове, любовь, которой, как оказалось, и не было. Любовь, которая могла сделать его счастливым. И сейчас, он сидел, как безнадежно влюбленный в Маргариту Мастер, читал это письмо, не веря, что она могла такое написать, и думал:
- Дурак! Как я мог подумать, что все это реальность? Получается все эти слова, что произносил ее милый голос, лож? Нет, это не лож, наверное это просто показалось. А может… нет… не может! Да! Может она просто нашла во мне утешение? Да! Тогда, ладно, пускай, я помог, чем мог. Помог, успокоил, она подумала, что любит, потом поняла! Ладно.
Тут он успокоился.. Но терзала его мысль, точнее вопрос: - Забыть? Нет! Не могу! Не буду! Не хочу! Выкинуть любовь или влюбленность, Бог ее знает, могу, но забыть – ни-за-что! Почему я не могу просто общаться с ней? Трудно? Переживу! Ей трудно? Можно сделать вид, будто мы просто знакомые. Но…
Тут он замолчал, потому что так можно рассуждать вечность, но этим ничего не изменишь. После всех этих смятений, уже порядочно опоздав на работу, ночью, он сел за рабочий стол и стал писать:
Прости, забыть я не смогу никак
И убежать от этого не в силах.
Не знаю, может надо так,
Что я сейчас такой строптивый.
Прости, что был тебе я друг,
Прости, что я существовал
В твоем мирке ненужных слуг,
И этот мир в тебя влюблял.
Прости, что слезы проливая,
Ты МНЕ дарила часть души.
Прости, что я, тебя не зная,
Пытался чем-то рассмешить.
Тебе понравился однажды
Я – одинокий и больной,
Потом еще раз – т.е. дважды,
Прости за это, можешь коль.
Прости за нежные слова,
Что я дарил когда-то в трубку,
Пускай теперь они летят
Как будто это – злая шутка.
Позволь просить тебя мне об услуге:
Не забывай, от этого болю,
К тебе, как к миленькой подруге
Я обращаюсь и молю.
А если нет – по-твоему, пускай -
Нас вместе будто бы и не было на свете,
Есть ты, есть я, есть разный край,
Что разделяет милые сердца в карете.
Не знаю, снился ли тебе на самом деле
Или приятные лукавые слова звучали,
Тебе спасибо все равно, пока или прощай,
Пусть лучше делит расстоянье нас домами…
|
