Последняя страница книги подходит к концу.
Под плед небосвода, к птицам, к холоду я иду.

Гибнет каждая секунда жизни... Я думаю...
Ведь надо было прислушиваться к Конфуцию,
Раскрыл бы много функций жизни неистовой...
Не уходи ла бы лодка от своей пристани.

Каждый день заново...
... утром не проснешься со старыми ранами.
Свой памятник готовишь с первых именин.
Не в праве даже дизайн ему изменить.
Но трудно жить по написанному кем-то другим.
Тем более, когда ее коставляют круги...

Я просто шел секундами цепляясь все выше.
Не веря в бога, не было кумира всевышнего.
Никто не слышал меня - нем был.
Никто не видел меня - небыло.
Гадал я тогда... в идиллии мыслей своих.
Идеальным был - гордо...
... когда я один - уже тихо.

Пожелтевший лист... нет не осень.
Состарился... хотя лет всего восемь,
Просто поздно открыл блакнот,
В котором писал каждую ноту
.................ритма своего сердца...

Преодолевая ступени, из легких, как перья
Облаков, и словно вокруг все заковано
Ничего нет за, справа, слева... только предо
Мной... С надписью на стеклах инеем "прошлое"
Стоит окно... Желаешь вспомнить ли?
Стоит все повторить?
Жаль риторические...

Само возгарается последняя страница...
И завтра... мне другая жизнь приснится.


может кто-то же все-таки откомментирует?