Он выкинул все часы из дома, снял с руки, сорвал со стен, сбросил на бытовых приборах. Перестал вообще следить за временем. Считал дни на пальцах. Ложился спать с заходом, вставал, когда вставалось. Ситуация позволяла. Он был один, никому ничем не обязан, богат до той степени, в которой его мизерные материальные потребности чувствовали себя комфортно. Ему претило жить по графику. Будто жизнь – разлинованный, испещренный мелкими записями листок. А ведь он был когда-то чистым. И можно было начать творить, нарисовать красивейший пейзаж, или удивительный портрет любимой женщины. Можно было… но так уж принято у людей, сразу хватать линейку и делить лист на части сначала горизонтальными линиями, потом вертикальными, затем еще раз вдоль и поперек и снова, а уже потом, когда останутся лишь мелкие клеточки, начинать заполнять их, пытаясь в каждую втиснуть что-то великое, не замечая, что туда даже одна буква или цифра влезают с трудом. А когда отодвинешь глаза, откинешься от рабочего стола и посмотришь на все это сверху, то ужаснешься: сколько же путаницы в этой изначально задуманной системе порядка! Тут пусто, там слишком много. Здесь мелким убористым почерком, там крупными печатными буквами, которые лезут за рамки, сами себя перечеркивая. И так все это глупо выглядит, что хочется взять новый лист и начать заново, чтобы красиво, чтобы чисто, чтобы понятно… Вот только нет второго листа. И твое счастье, если ты еще не успел разлинеить свой первый до конца, оставив хоть немного свободного места…

_________________

Опять же старый, давно забытый текст

Ахуенно! Подобные мысли и меня часто посещали

до конца не дочитал

честно сказать, прочитал, для меня прошло незаметно...

всем СПАСИБО за мнения...