Это
ещё живая
частица меня.
Осколок.

Творчество.
Только в нём я открыт и раскован.

Знакомо?

. . .

Это словно туман,
Что живёт в подворотнях артерий.
Как тюрьма,
Где решётки – портьеры
Напротив,
И вроде бы можно отдаться
В объятья свободе,
Сбежав, только…
Как же приятен наркотик
Стишат. Композиций. Полотен.
Иллюзия?
Да.
Только сердце колотит,
Вздымая по венам холодный
И скомканный воздух.

Но ведь как он приятен.

На деле на поступь
Идёт только тот, кто предатель.
На деле принять те
Реалии вряд ли реально,
Представь…

Оживают рисунки,
Стихи в уголочках листа.
Оживают
И скачут по стенам зелёным,
Представь.
В это время в дневных новостях
Погибают миллионы.
На мине
Ребёнку вот вырвало ногу.

Я любуюсь извечностью линий
Картины.
Простите, мне похуй.

Я бывал там где тьма
Проникает
Под кожу
И пронзает миллионом иголок.
Где мне обнимал
Этот проклятый холод.

Плевать, что особо
Туда не хотел.
Но тогда отдышался и о́жил.
Только там
У людей появлялась способность
Видеть
Свет в темноте.
Даже самый ничтожный.