Я как беженец в этом мире –
Убегаю от себя же,
Себе же подставляю мины.

Меня даже обман не обманет,
Я играю с ним по жизни –
И этого, должно быть, хватит.

Я дышу в унисон со своими мыслями,
С ними просыпаюсь,
Хоть они и чужим пером написаны.

Всё в этом мире создано не нами,
И воздух тот не наш,
Что мы каждый день вдыхаем.

Все мы здесь не творцы, а дети,
И становимся всё младше
С каждым выдуманным летом.

Мы сами себе зимы, сами себе лето,
Это наши маленькие победы,
Частицы счастья, его мелкие сегменты.

Каждый из нас – маленький мир,
Индивидуальность,
Которую ты сам и сотворил.

Наши личности – как детские качели:
Мы с ними играем,
А они служат счётчиком времени.

Когда мы с ними перестаём играть,
Они останавливаются -
Не колыхнутся ни вперёд, ни назад…

Пройдёт секунда, две, десять…
Они стоят на месте,
И ты тоже никуда не денешься.

Мы сами себе творим судьбу,
Строим качели…
Сами себе палачи… в своём же плену…

Ну так себе...простенько. Не зацепило. но стиль есть