не последний и не первый, с верой в то что
он всё сделал, и сквозь пепел, огни света,
но победа ещё где-то, и вся жизнь ещё ведь пресна
не находит себе места, ищет приз, что за горами
его кто-то получает, но опять он не с победой
он опять, опять не первый, никак не сдаст
он свою смену, никак не выбраться из плена,
не уйдёт, не проиграв, не уйдёт, не победив,
этот стих его сомненья, но понятно через время
что получают только двое, один горе, другой
счастье, у обоих окна настеж, но один вперёд,
с призами, вперёд, счастливый, полный силы,
а другой назад, туда, где нет ни времени, ни
мира, нету силы, нету ничего, но постой,
он что-то да получил, у него там новый мир
а мы все стоим на месте, на нас всех уже есть плесень
нам на месте не усестся, зато мы двигаться неможем,
может позже? мы победим? нет, на это нету сил
я стану слишком стар, лучше бы я проиграл

вам не кажется, mezzo forte, что вы козёл? Может в Мозамбике и по-другому, но в России нельзя вот так вот делать.

В автобус... эту шляпу