Пеленает туман, словно в белые простыни,
Растекаясь лениво дорожные оспины.
Сколько миль по дороге пленяющей хожжено!
Убеждаешься только, что вечный челнок ...
Без прямых, как всегда, но со множеством косвенных,
Позабытых улик поджидает уж совесть нас.
Финиш - это не старт, там то все мы похожие:
Смерть не вьется клубком, как у юности ног.


Проспрягает ли сердце "глагол притягательный"?
Или все-таки "я" и "прицеп прилагательных"
Довезут с ветерком нас до финишной ленточки,
Или высадят где-нибудь недалеко ...
Иль за "факел в пещере" чужие фиаско нам,
Иль за "крест непосильный", сколоченный наскоро.
И врачом ли для "времени раковой клеточки"
Суждено стать ключу от души тайников?

вечером прочитаю, паока отмечусь