Он не мог уснуть уже третьи сутки.

Первые - из-за передозировки. Счастья. Слишком хорошая ночь, чтобы тратить ее на сон. Когда счастье материализовано и резко дышит не так далеко от тебя, о сне даже не хочется думать. Даже после ганжа, после алкоголя, после бумаги. Важно ли. Циники говорят, это все химия. Это все вещества. Нет никакой любви. Дружбы. Либо общение прет, либо не прет и все. Где-то там, в голове, вещества решат за тебя. Так вот. Он был циником.

Еще один ягуар. В два ночи. И не то, чтобы он не был уверен в своих силах. Просто. По кайфу. Все, что не запрещено, разрешено. А для каждого лично разрешено все, что по кайфу. Может кому-то не по кайфу идти против тех правил, которые в него вбивались годами. Против закона. Против страха. Ну он-то думал по-другому. Если ты не чувствуешь никакой ответственности за то, что ты делаешь, тогда у тебя гораздо больше возможностей для получения удовольствия. Так ему не говорили в школе. И в институте. И даже по телевизору... ну разве что тонко намекали.

Ну, и разве это плохо? Новые места, новые вещества, новые знакомые... подруги... новые кровати... У каждой из них был свой, особенный скрип. Он точно помнил. Нет, на особо мажорных вписках были кровати с водными матрасами, заказанные где-то в америке. А на удаленных от центра дачках были старые, совковые, пружинистые кровати. Причем ему они нравились намного больше, чем приглаженные пружинки под черной виниловой обивкой красивых раскладных диванов в более милых загородных местах. Джек Дэниэлс ему ничего не стоило на следующий день чередовать с самогоном. Нет, вы что, никакого облома. Скорее пикантные нотки, добавленные к настроению. Хотя, может, просто еще одна строчка в дневнике, который он вел. Да, ему было по кайфу прописывать свои приключения. Просто приятно. Просто немного массажа для самолюбия. Причем он был честен, как с собой, так и с теми, кто его окружал. Он искренне желал им счастья.

Нет, он не мог быть сукой. Бездумным эгоистом. Как вы могли так подумать? Повторяю, он хотел счастья всем и всегда. Очень сильно. До привыкания.

Он просто знал, чего стоит этот ёбаный мир. Ну вроде бы.

Но он не знал, что за давящее и зудящее чувство где-то в районе затылка посещало его иногда. Или, может быть, в груди, чуть слева. Он не мог определить точно. Но оно было. Например, когда он, пусть редко, но оставался один.

Может быть, это всего лишь какая-то попсовая сериальная тоска. Ну подумаешь. Наверное, с кем не бывает.

Следующей ночью он лежал на крыше. Не спал. От передозировки. Нет, не Captain Black'а, который составлял ему здесь компанию. Еще был дневник. Свет фонарика. Диалог с собой. Какие-то глупые стишки. Какой-то не менее глупый эмбиэнт в плеере. Да и пусть не эмбиэнт, пусть депрессивный хопчик или русский рок - все равно лишь фон. Лишь.

Обстановка просто давала небольшую дозу одиночества, нужная чтобы внешне уравновесить такое яркое, такое всё необходимое общение. И все, что к нему прилагается. Полный альтруизм. Полное счастье для всех то самое. Чтобы перед собой оправдать такой весь клевый и хороший образ жизни. Иногда и этого хватало против того зудящего чувства. Просто отвлечься, разобрать на мелочи, чтоб не видеть картину в целом, как писал один известный беллетрист. Задуматься, хорошо ли рифмуются слова "тайна" и "травля". Посмотреть на небо. Увидеть черточки между звездами. Точь-в-точь, как в тех детских книжках... энциклопедиях... с неточными картами звездного неба. Он вырос на этом. Но знал, что космонавтом ему не стать. Поэтому приходилось искать звезды под ногами. От луж и выше. Все-таки нормальные такие кусочки чистого света. На безрыбье тоже неплохо.

Что было потом? Нет, на следующую ночь не было передозировки чего-то страшного. Никаких тяжелых наркотиков, вы что. Только легкие. Только то, после чего ощущение удовольствия от жизни не пропадает надолго. Он же не идиот? Наверное...

Нет, он не стал сжигать собственную квартиру. И собственный дневник. Ведь так бывает лишь в дешевой беллетристике. Такой приторно-максималистичной. Над которой он хоть и смеялся, но постоянно читал. И от рака он не умрет. По крайней мере, ближайшее время.

Он просто был счастлив. Лежал у себя на диване и не мог уснуть. Или не хотел. Он был счастлив, что пока не встретил Её. Ведь он знал, что не переживёт этого. Что весь его цинизм умрет. Всё, что он знал о жизни, всё, что он мог полу-угадать, полу-почувствовать. И сердце его тоже умрет. Просто перестанет биться. Да, это глупо и нереалистично, но так бы всё и произошло. А это ему не нужно ни в коем случае. Он просто радовался тому, что Её не было. И что, наверное, не будет. Ведь кроме этого ему нечего было бояться. И ждать.

Он продолжал считать звезды с закрытыми глазами. Не поднимая глаз к небу. Продолжал считать их.

Считать вновь. Ждать и бояться. Её, ведь Она - это было бы слишком круто для него. Передозировка Её. Без неё жизнь. Потом - Всё. А после Всего - пустота. Пу-сто-та. И бывшие лужи, плывущие по небу, в которых уже никогда ничего не отразится.

а что... не плохо... молодец...

*умер

Очень понравилось, хотя всё же странновато: сказано, что он циник, но желание всем счастья, стихи, звёзды, дневник и знание, что Она разрушит его цинизм - это как-то несвойственно данному классу людей. Так что противоречиво как-то, хотя интересно было почитать.

Если я конечно правильно понял произведение.

Интересно и занимательно, чем-то напоминает фильм "Дневники баскетболиста", только там не столь глубоко.

В начале как-то сонно...Либо это потому что почти три ночи...Но в начале не оч, а вот к концу понра...Пследний кусочек супер.

Мне очень понравилось. Кое-как заставил себя начать осиливать такое количество символов, но вскоре уже не думал о них...Не знаю, как остальным, но по мне классно!
единственное, что неособо - "ягуар". ( Если речь о напитке, а не машине) ) Как-то он не отсюда показался немного.

ягуар - пиздец гоп-стайл

-Цитата от Andy Monver

ягуар - пиздец гоп-стайл

первый раз в жизни с тобой согласен)

ну вот. теперь я гоп
текст и вправду вначале показался вялым. но ближе к концу все шедеврально

-Цитата от Andy Monver

ягуар - пиздец гоп-стайл

-Цитата от GilliA

первый раз в жизни с тобой согласен)

Вы как-то стереотипами мыслите, друзья. Лучше бы по тексту что написали. От Ильи это вообще как жестокий подъеб, юморист блин, учитывая лето 2к6. Подонок)
Лучше бы по тексту что написали. Гении трип-хопа.

Всем большое спасибо, блин, честно. Прям не знал, что многим так попрет это...

интересно так почитать было, концовка особенно ахуенна)

убейте меня, но не осилил

Супер текст. мне нравится

о! Осилил! класс, но откуда такие фантазии?

ну вполне вероятно что год назад это еще не было гопническим напитком)

текст либо я не понял,что в принципе невозможно)))))), либо в нем на самом деле конфликта нет либо он притянут за уши...
так и хочется спросить... а в чем собственно проблема?)) о чем этот текст...

а тут многие стали писать прозу... но по сути это те же их стихи просто без рифм)) а у прозы же свои тонкости и законы... и она по сути богаче стихов)

Ну знаешь, у Солженицына, когда он попытался описав одни сутки обычного заключенного раскрыть его внутренний мир... ну там правда не без отсылок к прошлому... тоже все было за уши притянуто) Развития не было, конфликта не было.

Можешь назвать это "литературное исследование"... По сути, это так и есть в каком-то смысле. Да любой ярлык повесить можно. Не суть.)

Текст этот о современном тебе и мне человеке. О смысле жизни. Его жизни. Попсово так, ага. Просто раскрытие мотивации его) Почему всё именно так и никак иначе))

Ладно, не суть. В чем-то ты может и прав, но заявка, что это не проза а черт-там-знает-что ну вряд ли оправдана.

у меня не было таких "заявок"

-Цитата от GilliA

но по сути это те же их стихи просто без рифм))

а вот и заявочка

Радость стихи без рифмы это не то что проза.... Это тебе NZA бы хорошо объяснил потому что он это понимает... вот у тебя стихи... а проза в баттле у Шута чтоб его и его юного друга Флэшмоба... а вы как и я на баттл делали только стихи... что делают и NZA и Дэн и многие тут... я хз в чем разница но это факт . и как бы понимаю что именно надо, чтоб была нормальная проза но слава Богу нам с тобой это не дано.

Опа
И сдесь ты. Стихоплёт

На самом деле классно.Умеешь со словом работать

чета вы все ебнутые стали какие-то))
знаете же что я не о том говорю... а такое ощущение что лишь бы к словам прицепиться

"Художественная проза (рассказ, повесть, роман) преимущественно эпична, интеллектуальна в отличие от лирической и эмоциональной поэзии (но возможны лирическая проза и философская лирика); "

так вот для меня этот текст он с точки зрения прозы как просто текста без рифмы... да эт по факту проза))) но с художественной точки зрения это не совсем проза...

Ты прав конечно,ног ведь главное что б цепляло. Или я неправ?

ягой испортил текст, ну и вобщем мне показалось что текст написан специально, что бы запостить, получить похвалы, не натурально