У меня голос
с черно-белых пленок пятидесятых.
В меня можно кончать
ты говоришь, со мной можно кончаться.
Город задавлен звуком сирен,
подвешен на шарфах псевдохудожников.
зашаркан авоськами бомжей.
город новых жилеток
в которые можно смотреть, но нельзя плакаться.
Город склеен из окон треснутых огромной фреской.
Ты говорил будет не страшно
за нашим окном двор, где из беспризорных пробок
можно собрать колосс,
что переплюнет останкинские телебашни.
ты говорил, что за ночь мы сможем сжечь города,
что распростёрли
ручищи
у подножия нашей пятиэтажки.
Всё, что от нас останется,
даже не память-
Пепел недокуренных, да сплетни.
Я твой трумен
Меня постоянно снимают.
На час, на два, на сутки.
Называешь меня Помпеей,
говоришь все дороги ведут в Рим.
Кратером на плите вздыхает кастрюля,
вздымаясь парами.
А соседи верят, что ты ежедневно красишь.
За 15 минут до взрыва
семьдесят девятый час придуманной тобой эры
ветер календарь кропалит.
пьяно обрушиваемся в кровать,
пропитанную недозачатиями,
сплетением ног и судеб.
уютно ли тебе?
со мной, верной всем.
в газовой однушке везувия.
Утром мент, чьё пузо болтается над ремнем
языком асфектика
забирает с тумбочки гонорары
артефактом города,
устланного рассыпанными пепельницами.
http://rghost.ru/48453548