Я сижу в комнате в полнейшем одиночестве.
Порвал все контакты . Мысли только о творчестве.
Начну с тех времён, когда был я в отрочестве.
Когда я понял что герой, но в каком пророчестве?
Мне было чуть больше чем сейчас младшему брату.
Я не был творцом, подобно средневековому барду.
Было масса друзей. Всё было просто, по блату.
Всё было ровно до того, как я почуял утрату.
Меня убило. Или убило что-то во мне.
Я понял что жизнь река, и я на корабле.
Боялся в руки взять штурвал. Сто мыслей в голове.
Не знал что делать. Пока корабль не оказался на дне.
Я понял, так нельзя. Душа правдоруба, безумца.
Я смотрел на всё стороны, и меня поражало безумство
Всё моё окружение против меня. Не видят, что дальше за брод.
Я долго страдал, но смирение пришло. И я кинул массу за борт.
Как добиться цели? Цель ещё та эстафета.
Вы только шумите. Потеряли действия где-то.
Я не боюсь ваших слов. Пока нет у вас света.
Хоть и знаю, что язык страшнее пистолета.
Так я стал тем, кого всегда презирал.
И я уверен, что каждый творец так начинал.
Не достигнуть ничего, пока сам ты мал.
Не важно, что ты разрушил, а что поднимал.
И чтобы я не говорил. Тут нет монологов.
Я учусь ещё, хоть и нет педагогов.
Учусь силе слов. Мощи слогов.
Постепенно теряя тех , с кем был у истоков.
Добавлено через 2 часа 45 минут 21 секунду
Если есть желающие отсудить, то ждём.