лица в фото рамках, изъедены песком
выход из комы... это так не скоро
секунда жизни, над короткой искрой
пробуя разглядеть, огня осколок

Сурогатная жизнь, сутками по ящику
фобическая паника, втертости в ком
а птицы остаются... низкопарящими
покрывая снежный омут, своим стеклом

Бегство истекло... из контура покоя
Рудимент души, такой пустой, но накормленный
искомины... слились в черноту, зияя
и нет никого, чтобы увидеть, это сияние

многоэтажная река, с сотней берегов
чтобы вовлекать нас в новый рубикон
Но мир становится недвижим, как на цепи
И мы бессильны его на себя нацепить

Неплохо